TAXI DRIVER LOCAL

Soy Travis, y para no morir en el intento de vivir, lechuceo (taxeando por las noches) y también a veces por los días, pero mas por las noches porque sufro de un maldito insomnio crónico que no me deja dormir y mucho menos soñar, porque alguien se ha robado mis sueños, y no recuerdo cuando.  
Es la cara supuestamente oculta de la ciudad la que percibo, la delincuencia de la cholada con sus bermudas pantorrilludas, su olor a camote frito rancio, sus capuchas que esconden rostros extraños, esos envoltorios que son la mezcla de varias razas, el mentón del blancoide pobre (y bruto) el color como disipado del negro que ríe mostrando el gesto cotidiano del animal en su gran bemba, y el resentimiento del indio negándose  a incluirse. 
Sobreparo el auto (un TICO que pareciera desarmarse) , veo a tres tipos que muelen a patadas a un borrachin y le roban hasta el calzado. Desenfundo mi arma, y disparo. Dos ruedan por el piso. 
Al que huye le encajo un pistoletazo certero en los pulmones, cae de barriga y gira sobre si mismo. Unos metros mas allá se detiene. El borrachin me mira desconcertado y no puedo evitar apuntar y darle un disparo en la cabeza. Una sensación de placer me invade mientras termino con las balas, le disparo a los edificios mal construidos, a los políticos corruptos que imagino sonrientes, a los winners que tuvieron exito e hicieron dinero, a sus familias, a las mujeres que me dejan, a las voces que me repiten que tengo el orgullo de ser peruano y soy feliz. Hubiera querido ser un terrorista senderista. 
Pero solo soy Travis, un tipo que no puede dormir.